Flâneur desvairado

2008-11-17T15:14:00.002-03:00

Dores agudas
Sorrisos inertes
Minhas cortinas sabem mais de mim
do que estes velhos conhecidos de praça-albuquerque: estranhos como eu sou!

Catarse?
Não...
Isto é o melhor de mim: aceitar esses jogos de chantagem.
Atenção é prívilégio bom.

2008-09-09T15:59:00.000-03:00

Penso, logo insisto...

2008-08-21T23:09:00.002-03:00

Mãos agrecivas que
golpeiam palavras inertes:
Labor dos desgraçados herdeiros
de velhos livros ensurdecedores.

Paradígmas

2008-06-14T00:54:00.002-03:00

Bato no
fato
Cato no
tato

2008-05-28T23:23:00.001-03:00

Pincela-me as costas
com estas carícias loucas:
Nunca estas ruas viram uma arte assim!

2008-05-04T08:08:00.003-03:00

Flor e vício: esta cidade é meu ópio.

Pluvial

2008-04-01T00:40:00.004-03:00

Precipitando palavras indóceis,
Esta chuva Rompe o incômodo silêncio...

Cada gota verte palavras alheias
Que caem na fina camada desta inexistência.
Cada gota um infinito
Gotas que borram esta falta de tudo...

2008-03-27T23:04:00.003-03:00

Tolo...
Grande ilusão sua pensar que estas palavras são suas criações
Quando, na verdade, são elas quem ditam seu nome e
esfregam nas palmas de suas segas mãos o mundo.
Não se Iluda! não são estas palavras seu labor, você é labor das palavras...

Desejos de cortina alemã

2008-01-24T21:03:00.000-03:00

Que papel sobrou pra interpretar meu pobre coração?
Aquele que ninguém quer mais.
Deixa-me ser visto pelo teu imenso coração,
Deixa a luz brilhar um pouco sobre mim.
E o aplausos soarem por mim...

E no sétimo dia...

2008-01-04T17:11:00.000-03:00

Numa sexta-feira arrancaram minhas mãos.
Então, no dia seguinte, escrevi sobre a ausência das mãos.

Passeio de Flanêur

2007-12-21T22:36:00.001-03:00

Eu vim daquela rua de baixo
carregando estes sentimentos até aqui.
Vi uma menina com flores na mão,
Falei com as palavras, escrevi pessoas.
Plantei numa terra infértil as flores mais lindas.

2007-12-11T20:21:00.000-03:00

Que nostalgia, que nada!
É saudade mesmo.
Daquelas que entortam versos,
daquelas que acendem cigarros...

Queda livre

2007-12-05T14:45:00.000-03:00

Via o chão se aproximar. Então teve a subta idéia de não aparar a queda. Um estranho desejo de sentir a dor aguda e de despertar o sentidos do torpor no qual seu corpo, que nunca fora tocado por niguém, estava aprisionado, a guiavam para um caminho sem volta. 50 cm. Pensou em toda polidez nos gestos dos homens que conhecia. 40 cm. Eles não a desejavam, eles não a desvirginaram e tudo isso lhe consumia. 30 cm. Era a dor do desejo desejando um pouco dor. 20 cm. Apertou as mão. 10 cm. Sentiu os primeiros sintomas do medo, mas permaneceu firme em sua decisão. 9 cm. Fechou os olhos e largou os braços. 5 cm. Sentia o medo ceder lugar ao antegozo... Com olhos ainda fechados, percebendo que não setira o baque, teve a ligeira impressão de ter perdido a capacidade de sentir qualquer coisa. Ao abrir os olhos, percebeu que ainda estava em seu pequeno quarto. Em suas mão, um pequeno rascunho que acabara de escrever. Terrível ilusão. Ela sonhara o conto que escrevera.

2007-12-04T13:39:00.000-03:00

Agora nada mais importa.
Este meu quarto de dois lugare e
um travisseiro
não me fere, não me cansa...

engodo

2007-12-02T23:45:00.000-03:00

A porta tá aberta, amor!
... aporta, amor! ...
mais uma vez esqueci que você se foi.
ainda não me acostumei a fechar as portas.

melancólyca

2007-12-02T23:08:00.000-03:00

Um Suspiro, um fim de tarde...
O conhaque desse seco,
as plavras não.

Como gostaria de ter para esta tarde,
em vez do gosto amargo,
aquela útlima dose de compaixão...

Quase catarse

2007-11-27T23:13:00.000-03:00

Gostaria de dizer coisas simples
Mas sou tão complexo...
Tenho desejo de ser mais objetivo
Mas tudo ao meu redor se apresenta turvo e sem muito sentido

Então resta dar a mão
não aquilo que os olhos vêem
mas aquilo que a mente engana
que o coração finge sentir:
fragmentos de uma meia verdade.

vejam meu fracasso novamente...

CIBERCU...

2007-11-22T23:35:00.000-03:00

"o humano é reduzido ao nível das bestas". Esse pequeno trecho da página 14 de um dos famosos textos de Pierre Levy, CIBERCULTURA, anteviu o que logo aconteceria. O grotesco cenário rompeu a atenção da minha cotidiana leitura de ônibus. E como não notar? Era mais um Jõao Estatística da Silva que morria enquanto sua cabeça era esmagada pelos pés de outros tantos Joãos. Por que? Porque ele escolheu a cor errada, a camisa errada, o dia errado, o sexo errado, a religião errada; porque suas opiniões deveriam ser plasmadas afim de preservar a manutenção da soberania dos macacos. Mas o maior problema da morte do João, cujo sangue agora rega "as flores nas encostas" do asfalto desta cidade, é que ele não morreu sozinho. João levou consigo mais um pouco de minha atenção (Nestes dias não vai me restar mais nada) e deixou o gosto de seu sangue em minha garganta. O gosto do sangue de João tem gosto diferente de tudo que já provei. É uma mistura de impotência e omissão, Sabe? É... João devia ser um cara legal. Não sei se era esperto. Bem, de uma coisa eu tenho certeza: se a sabedoria de um homem fosse mensurada pelo sangue que lhe entorna, João deveria ser esperto pra burro. Mas os burros não precisam de espertalhões, não é mesmo? Isto é uma merda! Não sei onde parei em meu Levy. Já sei! Parei na "aceitação"...

2007-11-15T22:58:00.000-03:00

à menina gauche

Nasci poeta do ventre de tua mão, poetisa.
Agora toda criação está gemendo como dores de parto.
Parto para não viver de ausências,
Parto para cumprir o fado.

Trouxeste contigo a flor que me espanca,

a palavra que me ceifa.

2007-11-12T23:45:00.001-03:00

misturo aquele que sou
com este que
............................Fui
a voraz necessidade de dizer
ea desejada calma do silêncio intácto
............................para
enfim unir-as-duas-pontas de
............................Minha existência
em um plano harmonioso
............................Que não passa de
palavras mortificadas neste
............................Discurso ao vento

2007-10-31T00:21:00.000-03:00

Então fiquei
E não posso contar se quer comigo
Pois só sou saudades
só sou alarde
só sou
só.

Se este afã é tudo que resta,
fico com ele para que fique algo de mim.

A esmo

2007-10-03T07:17:00.000-03:00

Sou mais um mundo nesta pequena capital,
vagando sem nenhuma frente,
sozinho na companhia dos melhores amigos.
Não há tragédia alguma nisso...

Obediência

2007-09-27T22:45:00.000-03:00

Cravada agora está a palavra
Que não sai nunca.
E por mais que eu tente
Não sou eu quem a escreverei

Nem forma, nem conteúdo.
Nem ao menos metrificação.
não me são tangíveis.
Acesso negado.

Ela é dona de si.
Ela é dona de mim.
Submeto-me, então...

Herança

2007-09-25T23:54:00.000-03:00

Quando chegaram meus ancestrais, oriundos de Lugar Algum, ao sertão da Paraíba; não tendo mais água e comida; a arte das guerras não aprenderam, pois empunhar armas não sabiam; e ao labor das agrícolas tarefas temiam, pois manusear a enxada era em demasia exaustivo, decidiram erguer a muito custo as lonas para, enfim, responder ao chamado dos desgraçados deuses da arte: tornaram-se circenses. E foi em baixo daquela lona do velho circo da família que minha sina começou. Pois em baixo daquela velha lona o sangue de duas criaturas uniu-se em um ato sigiloso de amor. Ao picadeiro do circo foram convocados a bailarina e o palhaço para tirar da cartola mágica uma prole de 10 rebentos, todos herdeiros da pasta d’água e do nariz vermelho. Dessa herança fugiu o primogênito, meu pai, que depois de dias a esmo e com os pés cheios de estrada, foi parar no seridó, onde minha mãe conheceu. E ali, muito longe da lona do sertão paraibano, meu pai e minha mãe sem conhecer a cena, encenaram o ato da concepção. Mas antes que o menino nascesse os famigerados deuses da arte, para castigar o fugitivo primogênito do circo disseram: “De nós um primogênito foi roubado. A nós um primogênito será devolvido”. E agora, eis que aqui estou, embaixo da mesma lona, prostrado para cumprir a sina e receber a parte que me cabe na herança.

Horóscopo

2007-09-21T22:20:00.000-03:00

É sina dos nascidos sob o mesmo signo, amiga minha.
O mal que nos consome é o bem que nos engoda.
Aos outros a dádiva da efêmera alegria,
A nós sobrou a palavra.

prematuro

2007-09-18T20:54:00.000-03:00

É caos o caminho
pelo qual trilhei.

Pois ainda nem sou e já sou
aquela flor embaixo da pedra

deletério...

A tua paga

2007-09-16T11:34:00.000-03:00

Deixa a alma falar pela mão, amigo.
o tempo é curto e aos outro cabe o infame labor de escançar.
A ti?! A dura tarefa de sentir, ferir o papel e deixar
que o sangue da redenção banhe os poucos e generosos incrédulos.

traslado

2007-09-15T00:55:00.001-03:00

As pernas tremiam. Agora, na beira, o menino não sabia se tinha coragem de pular. A altura era vertiginosa, contudo os demais já haviam saltado daquela que era a mais emocionante das aventuras: a Ponte enferrujada do forte. Era uma mistura de ânsia e medo, pressão e desejo. Poderia machucar-se? Sim... Mas a meninice fala mais alto, não é? Mais alto que a vertiginosa Ponte enferrujada do forte. "Pula!", foi o alerta. E saltou. Então, assim suspenso no ar, não mais que um segundo, o infinito tocou o menino e o menino gostou do tal infinito. Aí, tudo se quebrou: a Ponte virou ponte, mesmo que a lembrança teime em dizer que foi uma senhora PONTE.

Há um tempo necessário

2007-09-14T23:47:00.000-03:00

Há um tempo necessário para que as coisas retornem ao prumo onde deveriam estar, não acha?! Pois bem, eis o tempo manifesto não mais em gotas (que torturavam muito mais que saciavam), mas em enxurada de esperança e desejo de manifestar um entusiasmo desvairado de falar, não gritar: viva a literatura! viva as letras! Xô! Máquina miserável que consome horas preciosas de meu ócio.

Foto de Sebastião salgado