Obediência

Cravada agora está a palavra
Que não sai nunca.
E por mais que eu tente
Não sou eu quem a escreverei

Nem forma, nem conteúdo.
Nem ao menos metrificação.
não me são tangíveis.
Acesso negado.

Ela é dona de si.
Ela é dona de mim.
Submeto-me, então...

Herança

Quando chegaram meus ancestrais, oriundos de Lugar Algum, ao sertão da Paraíba; não tendo mais água e comida; a arte das guerras não aprenderam, pois empunhar armas não sabiam; e ao labor das agrícolas tarefas temiam, pois manusear a enxada era em demasia exaustivo, decidiram erguer a muito custo as lonas para, enfim, responder ao chamado dos desgraçados deuses da arte: tornaram-se circenses. E foi em baixo daquela lona do velho circo da família que minha sina começou. Pois em baixo daquela velha lona o sangue de duas criaturas uniu-se em um ato sigiloso de amor. Ao picadeiro do circo foram convocados a bailarina e o palhaço para tirar da cartola mágica uma prole de 10 rebentos, todos herdeiros da pasta d’água e do nariz vermelho. Dessa herança fugiu o primogênito, meu pai, que depois de dias a esmo e com os pés cheios de estrada, foi parar no seridó, onde minha mãe conheceu. E ali, muito longe da lona do sertão paraibano, meu pai e minha mãe sem conhecer a cena, encenaram o ato da concepção. Mas antes que o menino nascesse os famigerados deuses da arte, para castigar o fugitivo primogênito do circo disseram: “De nós um primogênito foi roubado. A nós um primogênito será devolvido”. E agora, eis que aqui estou, embaixo da mesma lona, prostrado para cumprir a sina e receber a parte que me cabe na herança.

Horóscopo

É sina dos nascidos sob o mesmo signo, amiga minha.
O mal que nos consome é o bem que nos engoda.
Aos outros a dádiva da efêmera alegria,
A nós sobrou a palavra.

prematuro

É caos o caminho
pelo qual trilhei.

Pois ainda nem sou e já sou
aquela flor embaixo da pedra

deletério...

A tua paga

Deixa a alma falar pela mão, amigo.
o tempo é curto e aos outro cabe o infame labor de escançar.
A ti?! A dura tarefa de sentir, ferir o papel e deixar
que o sangue da redenção banhe os poucos e generosos incrédulos.

traslado

As pernas tremiam. Agora, na beira, o menino não sabia se tinha coragem de pular. A altura era vertiginosa, contudo os demais já haviam saltado daquela que era a mais emocionante das aventuras: a Ponte enferrujada do forte. Era uma mistura de ânsia e medo, pressão e desejo. Poderia machucar-se? Sim... Mas a meninice fala mais alto, não é? Mais alto que a vertiginosa Ponte enferrujada do forte. "Pula!", foi o alerta. E saltou. Então, assim suspenso no ar, não mais que um segundo, o infinito tocou o menino e o menino gostou do tal infinito. Aí, tudo se quebrou: a Ponte virou ponte, mesmo que a lembrança teime em dizer que foi uma senhora PONTE.

Há um tempo necessário

Há um tempo necessário para que as coisas retornem ao prumo onde deveriam estar, não acha?! Pois bem, eis o tempo manifesto não mais em gotas (que torturavam muito mais que saciavam), mas em enxurada de esperança e desejo de manifestar um entusiasmo desvairado de falar, não gritar: viva a literatura! viva as letras! Xô! Máquina miserável que consome horas preciosas de meu ócio.

Foto de Sebastião salgado