Agora nada mais importa.
Este meu quarto de dois lugare e
um travisseiro
não me fere, não me cansa...

engodo

A porta tá aberta, amor!
... aporta, amor! ...
mais uma vez esqueci que você se foi.
ainda não me acostumei a fechar as portas.

melancólyca

Um Suspiro, um fim de tarde...
O conhaque desse seco,
as plavras não.

Como gostaria de ter para esta tarde,
em vez do gosto amargo,
aquela útlima dose de compaixão...

Quase catarse

Gostaria de dizer coisas simples
Mas sou tão complexo...
Tenho desejo de ser mais objetivo
Mas tudo ao meu redor se apresenta turvo e sem muito sentido

Então resta dar a mão
não aquilo que os olhos vêem
mas aquilo que a mente engana
que o coração finge sentir:
fragmentos de uma meia verdade.

vejam meu fracasso novamente...

CIBERCU...

"o humano é reduzido ao nível das bestas". Esse pequeno trecho da página 14 de um dos famosos textos de Pierre Levy, CIBERCULTURA, anteviu o que logo aconteceria. O grotesco cenário rompeu a atenção da minha cotidiana leitura de ônibus. E como não notar? Era mais um Jõao Estatística da Silva que morria enquanto sua cabeça era esmagada pelos pés de outros tantos Joãos. Por que? Porque ele escolheu a cor errada, a camisa errada, o dia errado, o sexo errado, a religião errada; porque suas opiniões deveriam ser plasmadas afim de preservar a manutenção da soberania dos macacos. Mas o maior problema da morte do João, cujo sangue agora rega "as flores nas encostas" do asfalto desta cidade, é que ele não morreu sozinho. João levou consigo mais um pouco de minha atenção (Nestes dias não vai me restar mais nada) e deixou o gosto de seu sangue em minha garganta. O gosto do sangue de João tem gosto diferente de tudo que já provei. É uma mistura de impotência e omissão, Sabe? É... João devia ser um cara legal. Não sei se era esperto. Bem, de uma coisa eu tenho certeza: se a sabedoria de um homem fosse mensurada pelo sangue que lhe entorna, João deveria ser esperto pra burro. Mas os burros não precisam de espertalhões, não é mesmo? Isto é uma merda! Não sei onde parei em meu Levy. Já sei! Parei na "aceitação"...

à menina gauche

Nasci poeta do ventre de tua mão, poetisa.
Agora toda criação está gemendo como dores de parto.
Parto para não viver de ausências,
Parto para cumprir o fado.

Trouxeste contigo a flor que me espanca,

a palavra que me ceifa.

misturo aquele que sou
com este que
............................Fui
a voraz necessidade de dizer
ea desejada calma do silêncio intácto
............................para
enfim unir-as-duas-pontas de
............................Minha existência
em um plano harmonioso
............................Que não passa de
palavras mortificadas neste
............................Discurso ao vento